demasiado tiempo para escribir,

demasiado tiempo  para  leer.

Tanto tiempo tenemos, que no lo queremos ya tener.

Las vidas ahora solo quieren ir y venir,

sin pensar,

sin leer,

sin demostrar.

El tiempo pasa,

y si entre los pasajeros existe un ser,  en realidad,

los demás lo miran con desprecio...por ser.

Hay tanto tiempo para tantas cosas,

hasta para vivir,

y

hasta para morir.

 despertar  con los primeros rayos del Alba,

las pestañas aún no se reponen aún de su sosiego diminuto.

Cuando de las entrañas hacia afuera se expresa sin pudor,   una falta

Un golpe de canción desde la carne hasta la piel, que entre más fuerte se hace, más placentero se encuentra... y  es como un dulce padecer,  continuo y tembloroso

Deseo...  un tiempo fuera del alma